Ainda há de existir amor

E de alguma forma insana eu ainda acredito. Acredito que irei sentir novamente aquela... aquele...como é que eu posso definir... “coisa” nem que por alguns breves segundos.

Repito para mim mesma: Ainda há de existir amor. Ainda há de existir... Ainda há de... Ainda há...

E com essa certeza me alimento. Me farto a ponto de passar mal. Depois vomito. Vomito o resto, o excesso.

Meus lábios tremem convulsivamente e rapidamente minhas mãos buscavam o rosto que entrega a mais nobre e sublime das dores.

A dor do amor. 

O amor dói acaso você ainda não tenha amado. Isso não é uma probabilidade é uma certeza. É um fato, fatalmente.

É natural, justo e até estimável.                

Sem dúvidas mais cedo ou tarde isso iria acontecer. Acontecer de a minha imaginação falhar.

Aconteceu. Ela falhou. Me traiu. Assim como a “coisa”.

Estou sozinha compondo enigmas para depois decifrá-los, mas não tem nada para ser decifrado, afinal de contas já não preciso de um pretexto mais ou menos razoável e convincente para descartar as hipóteses. Reais hipóteses e não meras coincidências.

O que me resta é companhia da carapuça, e adivinha-se-ela-não-esta-me-servindo-mais-uma-vez.

Por aqui fico procurando minhas blasfêmias no dicionário, feito uma ignorante, folheando folha por folha. Mas ninguém me avisou que no dicionário não tem definição para isso que eu sinto. Simplesmente não é possível descrever.

E agora?

Agora me ocupo reunindo tudo, “tudinho” que há de melhor, o que esta repartido e em pedaços e junto, deixo uniforme. Quem sabe aperfeiçoando com primor todos os dias a obra do amor, ela fique perfeita.

Perfeita para você.